Hola queridos amigos del Ordinario, lo que les contamos hoy es una historia que nos gusta mucho.
Para estar en sintonía con nuestro estilo, podríamos decir un “Historia de al lado”incluso si no está justo al lado de nosotros.
Te llevaremos a Romagnaten el medio de Franciaun pequeño pueblo cerca Clermont-Ferrandocupado desde tiempos prehistóricos, un territorio cuyos habitantes aún conservan el coraje indomable de la antigua civilización gala: revolucionario, rebelde y totalmente fuera de lo común.
Hoy Romagnat puede considerarse a su manera. la capital de la emancipación femenina, un pueblo de poco menos de 8000 habitantes que ha hecho del rugby femenino una misión. Aquí se hizo realidad la magia, a las niñas se les ofreció la oportunidad de seguir un sueño: ser mujeres y ser feroces jugadoras de rugby, teniendo las mismas herramientas y posibilidades que sus compañeros masculinos. Y esta combinación funcionó tan bien que las canarias de ASM Romagnat Rugby Femeninola selección femenina de rugby, primero venció al Toulouse con corazón y un poco de descaro, y luego llegó a la final del campeonato Elite1, la primera división de Francia, contra un Burdeos ultraclasificado.
Lo que más nos gusta de esta historia es que en el equipo de Romagnat juegan dos espléndidas chicas italianas: Francesca Sgorbini y Gaia Marisambos también incluidos en el nuestro Selección femenina de rugby.
No somos conocedores de este deporte y dejamos los juicios sobre los partidos, roles y patrones de juego a los comentaristas deportivos, nos reservamos una agradable charla con los dos jugadores (próximamente exclusivamente en el Ordinario) y la historia de quienes jugaron. El partido la sigue como espectador, como padre o como hermano o hermana.
En particular le agradecemos Pierluigi Sgorbini (padre de Francesca) que, a pesar de vivir en Italia, junto con su familia y amigos, sigue todos los partidos del equipo y compartió con nosotros las emociones, los dolores de estómago y los sudores fríos detrás de escena de esta increíble final, que no tienen nada que ver. con el resultado final del partido pero que esperamos sinceramente os entretenga tanto como a nosotros.
Entonces, si estás listo, comencemos.
El despertador es a las 6.00, la salida está prevista a las 6.30 en coche hacia Bourgoin: siete horas seguidas con algunas paradas breves, siempre el mismo número de paradas, siempre las mismas zonas de servicio, siempre compramos las mismas cosas y mi A su esposa le traen los habituales vaqueros que lleva consigo desde hace casi 20 años cuando hay partidos “importantes”.
Mi hijo se presentó al inicio con la almohada en la mano – No dormí mucho – dice… dormirá casi todo el viaje.
La llegada al hotel es a las 15:00 horas, con un calor bochornoso que roza lo tropical.
«¿Quieres comer después del partido? Somos un restaurante gourmet famoso, aquí siempre está lleno, por eso les pregunto”, preguntan a la familia al llegar.
No hay necesidad de comer y comer ahora que tenemos el estómago cerrado y entonces será el final del juego, no tendremos tiempo. No comer, tal vez comamos allí. Lo decidiremos más tarde.
Todos usamos camisas amarillas. Luego, un poco de reflexión sobre la comida: «Por favor, trae dos rondas de vino blanco y unos picatostes, que aprovecharemos antes de ir al campamento», pedimos al personal del hotel.
Cuando finalmente llegamos al campo nos espera la habitual fiesta francesa: la banda tocando, la cerveza corriendo y las chicas de los otros campeonatos jugando la final esperando el gran evento.
Alguien grita: «¡Vienen las chicas!».
Intentemos hacernos un hueco. Al acercarme al corredor humano, veo a dos personas con cámaras apuntándome: «¿Sgorbini? » «Sí, sí, soy yo», respondo.
Son los dos operadores de France 4 que, intrigados por la situación, me entrevistaron en la final de 2020 mientras yo iba y venía al “lugar de los condenados”. En el intervalo me llamaron para una entrevista tragicómica….Ellos hablaban francés y yo italiano, no sé qué salió de eso pero 4 años después todavía me recuerdan a mí y a mi sufrimiento.
El “lugar de los condenados” no es para todos, es un lugar reservado para muy pocas y muy selectas personas. Los que no pueden quedarse quietos y ver el partido. Aquí soy uno de ellos. Según la forma del estadio, hay dos posibilidades de alojamiento: en el pasillo encima de los asientos en la tribuna cubierta o en el borde del campo en la balaustrada.
Dos lugares donde prácticamente no ves el juego, pero sufres terriblemente inmerso en una angustia personal compuesta de maldiciones, sufrimiento y rostros desfigurados. Tu prójimo se convierte en tu amigo pero con respeto compartes las alegrías y las tristezas del partido, pero nunca pasas de la confianza porque en el “lugar de los condenados” el sufrimiento, la alegría, el dolor no deben ser compartidos.
Es tu momento, íntimo y lo será para toda tu vida.
Entro ya claramente borracho, el “lugar de los condenados” en Bourgoin (donde se jugó la final), está al borde del campo, sobre la balaustrada. Tomo una posición, estoy muy tenso. En mi porción del territorio es un ida y vuelta continuo, vamos del 10-15 al 17-15 y la alegría en ese momento es incontenible. Me doy vuelta en medio de tantas maldiciones y a mi lado noto a un hombre calvo y fornido con una escritura azul en la frente, me doy cuenta de que está hecha con un marcador. En la escritura se lee textualmente: OPHELIE. Maravilloso, creo.
La frente perlada de sudor socava la escritura, pero aunque no lo conozco, sé que es el padre de Ophelie, la compañera de equipo de Francesca, él también está ahí, como yo, en el lugar de los condenados.
Tu sufres. A partir de entonces lo compartimos todo: alegría, dolor, entusiasmo, pesimismo y protestas, protestas vivas por un misterio no dado sobre un claro “¡Le carton, le carton!”. (nuestra tarjeta de árbitro)
Estamos alrededor del minuto 60 y en ese tiro equivocado, que nos habría puesto el 20 a 15, y en esa tarjeta amarilla fallida, se apaga nuestra esperanza, nuestra sonrisa. A partir de ahí es sólo angustia.
El fin llega.
Aquí viene el llanto de los jugadores, la amargura en la boca cerrada, el dolor de una derrota que te marca la cara y te da un nudo en la garganta.
En resumen, es una tragedia.
Los saludos, las fotos en el campo, las promesas de encontrarnos el año que viene en la misma situación y miramos el reloj… veintiuno quince… ¡si nos damos prisa al restaurante del hotel todavía nos dan comida!
Llama!…no contestan…llama…nada que hacer.
¡Corramos! Llegamos… 21.30 h….
«Disculpe, ¿la cocina sigue abierta? »
«No, lo siento, la cocina está cerrada»
Tenemos cerveza en nuestra circulación y pensar en no comer nada es inconcebible.
Una camarera que pasa nos mira y nos pregunta: «Nos quedan alcachofas y queso de cabra de segundo plato y arroz meloso de postre. ¿Están bien contigo?”
Excelente funcionan muy bien! Es evidente que es lo que queda de la tarde, pero también me comería una hoja de geranio.
Salvación.
Nos sentamos satisfechos, pedimos agua (que es cara como el fuego) y llegan estas alcachofas gourmet… que resultan ser 1 alcachofa (una en total), cortada por la mitad con un poco de queso de cabra encima y dos lonchas. de jamón crudo crujiente….
No está mal por Dios, pero son de esas cosas que, normalmente, si te traen la bandeja, te llevas cuatro o cinco como guarnición, no como plato.
Para satisfacernos, Luca y yo tuvimos que comer dos bocadillos juntos. Tuvimos suerte de que al menos nos dieran algo de comer.
Uno dice esto hasta que va a pedir la cuenta y descubre que esa media alcachofa con Cademartori nos costó ochenta y un euros.
Con 81 euros menos en el bolsillo nos vamos a dormir.
La alarma suena a las 7, volvemos a casa a las 3 de la tarde.
Cansado, sin voz, con 81 euros (OCHENTA Y UNO) menos y con una final perdida.
Pero lo volvería a hacer mañana… y lo haré de nuevo… y lo haremos de nuevo.
Esta historia nos hizo sonreír y un poco conmovidos, ningún periódico jamás contará lo que sucede en el pozo de los condenados pero por otro lado ni siquiera las revistas del sector italiano dedicaron medio artículo a la final de uno de los campeonatos más populares del mundo (Inglaterra, Francia, Nueva Zelanda), ni hablaron de la lucha de Gaia y Francesca, las dos italianas que perseguían un sueño.
La página de Instagram de los italianos y italianas que juegan al rugby en el extranjero ni siquiera los mencionó, ni en la final ni en la semifinal.
Nosotros en el Ordinario no somos expertos en deportes, pero seguro que pronto dedicaremos un bonito artículo a Gaia y Francesca. Mientras tanto, gracias a papá Pierluigi.
