En 1987, Yngwie Malmsteen es una deidad nórdica de las seis cuerdas, una deidad escandinava capaz de lanzar rayos y relámpagos a la multitud de pobres mortales hipnotizados y aterrorizados por la loca velocidad con la que actúa en su Stratocaster: ni una vacilación, ni una baba. – vertiginosas escalas neoclásicas tomadas directamente de Paganini y Vivaldi e injertadas sobre bases metálicas. Es indudablemente guapo, el cabello de león que enmarca un rostro digno de un villano de Lady Oscar y un físico delgado y ágil envuelto en ropa de escenario también digno de Lady Oscar mientras gira en el escenario blandiendo la guitarra y encadenando una serie de relámpagos. -riffs rápidos en el teclado de palisandro que casi huele a quemado al final de la interpretación.
Tiene el ego y el culto a su propia personalidad de tirano sudamericano, lo que en el pasado le hizo expulsar de Alcatrazz, una banda demasiado pequeña para contener dos vocalistas: el cantante Graham Bonnet, tras un feroz altercado con el guitarrista, le despide. y lo reemplaza por el pobre Steve Vai (que con razón se caga), con el resultado de que Malmsteen, finalmente libre de las limitaciones impuestas por el papel de acompañante que de todos modos nunca aceptó, es libre de desahogar su furia guitarrera en proyectos discográficos que logran grandes éxito sobre todo en Estados Unidos y Japón.
Trilogía Salió en 1986 y conmocionó al mundo de la guitarra por el estilo del guitarrista, que ya había alcanzado una madurez total: muy deudor de Bach, Vivaldi y Paganini, Malmsteen parece el hijo de Ritchie Blackmore y Uli Jon Roth, que cayeron en la pócima como un niño como Obelix. Cuando mi compañero de secundaria, Alessio, me presta el casete (es la primera vez que oigo hablar de este gran chico sueco), quedo atónito por el sonido instrumental. Suite Trilogía Op. 5, la realización del concepto mismo de virtuosismo se desarrolló a lo largo de unos siete minutos de metal neoclásico que parecen la banda sonora perfecta para el choque con el megajefe al final del nivel. El dominio técnico de Yngwie es incuestionable, su velocidad y ejecución rayan en lo maníaco.
En resumen, en 1987 es el dios sueco ante el que parecen inclinarse todos los amantes del shredding que ahora están aburridos del tapping de Van Halen. Lástima que no dura mucho. A finales de los 80 llegó el grunge, una subcultura surgida en Estados Unidos que mezclaba hard rock, nihilismo, estética punk y el rudo hazlo tú mismo en una mezcla explosiva que encontró a sus pioneros en Nirvana. De repente, todo el mundo quiere vaqueros rotos y camisas de franela y el neoclasicismo del metal barroco de Malmsteen se vuelve musicalmente tan relevante como los discos de David Hasselhoff. Pero no se rinde y al contrario, persevera en su camino hecho de escalas armónicas menores tocadas a la velocidad de la luz, (segundo) pantalón de cuero, más dorado que un caudillo rumano, el Ferrari estacionado afuera del club. .
El tiempo pasa, los gustos, las modas, los hábitos cambian, pero no Yngwie que incluso 40 años después de su debut en solitario sigue disparando notas como una ametralladora Gaitling sin importar lo que diga la crítica. Horca, las discográficas piensan en él. Y poco hay que decir: su música me parece más repetitiva que un medio tiempo de AC/DC, pero la perseverancia, la obsesión y la tenacidad con la que persigue los objetivos de su personalísimo viaje musical merecen un respeto incondicional. Por supuesto, no todo es como en los buenos tiempos: ahora Malmsteen ya no parece tan genial como un villano de Entrevista con el Vampiropero recuerda más a Mickey Rourke en El luchador. Su personaje escénicoen el que ha trabajado incansablemente desde niño, hoy parece un personaje exagerado, más jactancioso que un influencer de Dubai que vende cursos de trading y más enojado que los hermanos Gallagher de los viejos tiempos. En resumen, es alguien que no puedes evitar agradar. Y así, cuando durante un viaje de negocios a Roma mi amigo Antonio De Palo me dice «oh, Malmsteen toca en Villa Ada, ¿nos vamos?» Siento que los planetas se han alineado y que, a la tierna edad de 49 años, estoy listo para vivir por primera vez en vivo la furia de Yngwie.
Malmsteen en Villa Ada en mi cabeza suena un poco a Thanos en el centro comercial Il Gigante en Villasanta: un poderoso dios caído que actúa en un pequeño escenario en el parque donde Pier Francesco Pingitore filmó su comedia de 1999 del mismo nombre. Épica en el aire, la vaga sensación de que estamos a punto de presenciar algo que no olvidaremos fácilmente. No hay banda de acompañamiento, los parlantes suenan a un volumen decente Hombre de Acero de Black Sabbath para beneficio del público, un puñado de metaleros que supongo que tendrán mi edad, por tanto ancianos. El 90% son hombres que parecen extras especiales en el set de Hijos de la Anarquía. Antonio y yo, en cambio, nos parecemos a las versiones compradas en Wish of Johnny Depp y Benicio del Toro en Miedo y asco en las vegasdramáticamente descontextualizados, Filini y Fantozzi con frac alquilados para la recepción en Casa Serbelloni Mazzanti Viendalmare.
Las luces se apagan y la música se apaga: Metal Paganini entra en escena, precedido por el habitual fraseo neoclásico supersónico que es su marca registrada. Empieza con Fuerza en ascenso, No hay descanso para los malvados mi Soldado o al menos eso creo: cada esfuerzo compositivo del virtuoso sueco, cada forma de canción siempre me ha parecido un marco diseñado más para apoyar sus incursiones en solitario que una pieza musical cohesiva en la que la guitarra es solo uno de los instrumentos involucrados. . Para asegurarme de no cometer un error, les pregunto a mis vecinos, quienes usan camisetas de Malmsteen pero también responden con poca convicción.
Pero no estamos aquí esta noche por las canciones de Malmsteen, lo entiendo después de muy poco tiempo. Es para el. Para prepararme para este directo no escuché nada suyo: no habría tenido sentido, el 70% de su producción me parece peligrosamente igual. En lugar de eso consulté a mi amigo Luca Milieri. YouTuber, profesor de guitarra apasionado por el shredding más vertiginoso, considera a Yngwie su héroe personal, hasta el punto de que consigue emular su estilo de forma convincente en su fiel Fender Stratocaster Signature Made in Japan. Me dice que sí, musicalmente definitivamente es un poco repetitivo, pero la grandeza de YJM está en otra parte. En su sonido loco y perfecto, que incorpora el frenesí neoclásico de Ritchie Blackmore y la vibrante vitalidad del blues de Hendrix. «Ningún virtuoso de la guitarra es como él, ni Satriani, ni Vai, ningún directo similar es comparable en cuanto a fuerza expresiva. Todos suenan perfectos, intentan parecerse al disco, usando las secuencias… todo es bonito, todo es preciso por amor de Dios, pero pasa un poquito. En cambio, cuando lo veas será como ir a un concierto de rock de los años 70. Es violento. Sube al escenario y te patea el trasero durante dos horas. Malmsteen es un personaje mitológico, podría ser un villano de Una pieza. Y no olvides que tiene 60 años. De donde yo vengo, a esa edad juegan a las cartas y beben vino blanco”.
Los primeros tres minutos son suficientes para comprender que Luca ha resumido perfectamente esta experiencia. El impacto es devastador: Yngwie tiene el tamaño de Hulk Hogan pero se mueve en el escenario como si fuera su sala de estar, salta de aquí para allá envuelto en su mortaja de cuero, patea en el aire, tiene el PIB encima. en oro del Benelux y intimida a su Signature Stratocaster como si le debiera dinero.
La máquina de humo envuelve su figura de antihéroe trágico mientras haces de luz fucsia, verde y amarillo ácido iluminan el cuarteto, que suena como el hispano y sus hombres peleando en la arena de Gladiador: como un solo hombre. No hacen prisioneros. Seguimos con el setlist pero entre una canción y otra, un tour de force orgiástico, un paseo de las valquirias escuchado al 2X, hay una pausa máxima de medio segundo. La banda, orquestada por el líder máximo, suena como si tuvieran que comprimir el set en 20 minutos porque tienen otro concierto en otra locación. Es una locura. Miro a mi alrededor y veo caras con los ojos muy abiertos: estos son sus fans, su público, pero incluso ellos luchan por descifrar perfectamente lo que están presenciando.
Malmsteen toca más notas en las primeras cinco canciones que Jeff Beck, Eric Clapton y Jimmy Page juntos en todas sus carreras combinadas. Ninguno fuera de lugar, ninguno sucio o poco resonante. Este viejo sueco no es humano. Y tras una descripción como ésta suele entrar en juego la observación clásica: más vale unas cuantas notas tocadas con sentimiento, que un aluvión de notas a la velocidad de la luz sin alma, menos es más. Y también puedo estar de acuerdo. El caso es que Malmsteen toca como si esperara ser ejecutado por un pelotón de fusilamiento al final de cada canción. Cada nota que sale de sus dedos se siente como la última. Cada vibrato, cada curva está llena de energía dramática, Yngwie no escatima en nada, su imponente figura destaca contra su pared sin sentido de amplificadores Marshall. El minimalismo, la lección de Miles Davis de que el espacio vacío entre una nota y otra es tan importante como la nota misma, obviamente no pertenece al virtuoso escandinavo. Ataque Más allá del sol y pienso en algunas de sus declaraciones que cimentaron su estatus como personaje Más grande que la vida. “¿Menos es más? Es una mierda. ¿Cómo puede ser menos más? ¡Mas es mas! Sólo hay dos cosas que ves de la Tierra cuando estás en órbita alrededor del planeta: la Gran Muralla China y mi muro de ojivas Marshall”.
¿Tiene sentido tocar ante 300 metaleros de mediana edad en un parque cerca de un estanque que al día siguiente albergará un “taller de pintura y reciclaje de papel maché de Wendy’s para niños” con más de 40 títulos de Marshall? Probablemente no, pero a Yngwie le importa un bledo lo que tenga sentido para los demás, lo único que importa es lo que tenga sentido para él. Cambia de guitarra después de cada pieza pero es idéntica a la anterior: una Stratocaster de 1974 en color rubio vintage que cuesta lo mismo que tu coche y que gira siniestramente alrededor de su generoso jersey de cuello alto y luego se la arroja a su roadie (que descubrimos que por lo tanto no un trabajo extraordinariamente bueno arriesgado).
El concepto del músico individualista parece haber sido acuñado especialmente para él: el escenario es su reino, una pequeña porción está reservada para sus teloneros (Emilio Martínez al bajo, Nick Marino a los teclados y voz, Kevin Klingenschmid a la batería), extraordinarios músicos que sólo necesitan un arco de cejas de su jefe para cerrar la pieza, aumentar el ritmo o dejar de tocar y mover el culo para dejarle toda la gloria al héroe. Sucede bastante a menudo y en estos momentos más íntimos Malmsteen hace gala de sus increíbles habilidades citando a Brian May y su uso del retardo o utiliza el potenciómetro de volumen para hacer su el volumen aumenta que simulan el sonido de un violín.
Admito que después de hora y media de concierto me estoy aburriendo un poco, los límites competitivos nuestros se hacen sentir, pero cuando empieza Tú no lo recuerdas, yo nunca lo olvidaré, un viejo éxito de su época dorada, el público se anima para el gran final. La música termina, el circo abandona la ciudad (mañana YJM actúa en Francia) y mientras Antonio y yo volvemos a nuestras camas pasamos por el Olimpico, donde Max Pezzali acaba de concluir su cita capitolina de la gira de estadios. Lo sentimos por el buen Max, pero esta noche el octavo rey de Roma es un hombre de Estocolmo de 61 años.
