Los últimos restos de la vida de la escritora Anna Maria De Leo, durante décadas una adorable maestra de generaciones de escolares agradecidos, fueron años de sufrimiento, como si todo el dolor que la había azotado en su juventud no hubiera sido suficiente. Su voz, que había encantado a todos, incluso a los prisioneros, cuando les brindaba consuelo con el canto, en los fabulosos años setenta, se había convertido en un hilo trémulo, incluso el brillo de los sueños casi se había fosilizado en el fondo de sus ojos, sólo la elegancia permanecía intacta. . El falso brusco pero muy bueno Gianni protegía sus pasos inciertos, iluminando su camino con acariciante cuidado. Hace unos años, viajando en el tiempo, publicó “Frozen is Winter”, una canción de amor desgarrada, una bella y desgarradora novela epistolar dedicada a su joven marido Nicola Parisi, fallecido hace ya medio siglo. En lugar de escribir la reseña de este libro que me hizo llorar, inventé la última carta para enviarla al marido de la jovencísima y bella Anna María. La poeta Anna Santoliquido la recordó con estas significativas palabras: “Querida Ángela, el Movimiento Internacional “Mujeres y Poesía” llora un alma hermosa, generosa y llena de sentimientos. Me parece verla cuando cantaba para nosotros, con su dulce voz y la pasión de una auténtica artista.”
Abrazando con infinito afecto a todos sus seres queridos – Lina, Lizia, Mimmo, Pino, Silvana, Gianni, sus espléndidas muchachas… -, propongo aquí de nuevo el artículo, aunque me parece ver a dos recién casados sonriendo en una luz eterna como si es primavera, allá arriba…
Estimado señor Nicola Parisi, aunque nunca le conozco, lo sé todo sobre usted. Incluso los rasgos faciales son míos.
conocido, imagínese: una mirada atrevida, dos finos bigotes de halcón, un rostro afilado y, ¿cómo decirlo?, casi noble. Sé que disfrutaba coloreando sus sueños en lienzos llenos de encanto y belleza, viajó por el mundo con una cámara, estudió para ganar el concurso de salud y en la televisión siguió, sobre todo, operaciones quirúrgicas y misiones espaciales. Allí arriba, agachado entre una nube y otra, te estarás preguntando por qué un desconocido como yo conoce todos estos detalles e incluso tiene la osadía de escribirlos. Pronto se revela. Dejó un vacío de amor aquí abajo dentro de un corazón que destiló sus lágrimas en palabras que claman todo su tormento en un libro de gracia dolorosa titulado “El invierno es frío”, publicado por
publicado por una editorial con un nombre significativo, “luz” en griego antiguo, no por casualidad. Porque quien lo escribió la amaba con la fuerza desesperada de un corazón de niño, prisionero de recuerdos de juventud y felicidad, que duelen aún más cuando todo se borra cruelmente. Abolido.
Destruido. Como si sobre el sol del cielo del alma una mano, arrogante, sin motivo, arrojara sobre nosotros un velo de luto oscuro y no quedara nada que hacer. Y así la alegría se convierte en tristeza. Blanco, negro invencible.
El día, la noche perpetua.
El caso es que la autora, desde aquel día maldito de hace 44 años, en que un horrible, absurdo, inicuo accidente la arrebató de esta tierra, no ha parado nunca -sí, las fechas indican una década, pero en el silencio del pecho hay la eternidad del sentimiento más musical de la historia de la humanidad: escribir cartas resignadas, enojadas, apasionadas, vacías de todo y, sin embargo, inflamadas de verdad y pasión. Esta canción de amor y de muerte de Anna Maria De Leo -pero sé que tú, amable Nicola, no necesitabas que la escribiera- es una novela epistolar que profundiza en el alma del lector. Porque dentro hay una vida sacrificada en el altar de la dedicación absoluta a ella y a la memoria de la existencia feliz de dos, pavimentada de compartir, de proyectos, de emociones. Esas celebraciones cotidianas que regalan una sonrisa resplandeciente al corazón. Entre estas dolorosas hojas de soledad también encontrará a su cuñada Lina, que durante años ha actuado como mensajera elegida – siendo una auténtica poeta, le habrá resultado fácil – de noticias del mundo en el que ha estado. soplando desde entonces, habiendo trepado ahora por encima del muro de sombras. Están las dos pequeñas Isabella y Nicoletta – “maravillas, rosas, obras maestras”, para su madre – y la mayor que llamaba a su padre delante de los cuadros o colocaba su fotografía sobre la almohada ahora desierta y esperaba que pudiera dormir. pacíficamente quién sabe dónde. Finalmente, el respetuoso y gran Gianni, que con antigua paciencia tomó los pedazos de su pasado y los colocó con gracia junto a los de Anna Ma-
para darle otra esperanza, aunque sea fugaz. Como mañana la herida intratable volverá a sangrar, nadie debe dejarse engañar. Por eso, señor Nicola, sepa que si ve una paloma que, volando ligeramente en el azul entre los ángeles, intenta besarlo dulcemente con un ala, sepa que, en realidad, será un libro: este libro. Sí, también sé lo que quiere que le diga a Anna María: que ella, desde aquellas tierras aparentemente lejanas pero muy cercanas, nunca ha quitado los ojos de su amada novia, de su casa repentinamente ciega y de sus pequeños convertidos en mujeres espléndidas. en este punto. Sí, y tampoco me olvidaré de decirles que esas gotas que brillan en los pétalos de las rosas por la mañana no son gotas de rocío…
