Molfetta 24 de abril de 1944.
Aquella lejana tarde de primavera, cuatro niños de 11 años, alegres y despreocupados, iban al teatro de Pasqualino.
En Molfetta el mencionado teatro estaba ubicado al lado de la Catedral de San Corrado, ese día había en el escenario un espectáculo infantil, había marionetas, títeres sicilianos.
Para los pequeños no hubo mayor diversión en esos días, la noche anterior esos niños no habían dormido de la emoción, Francesco en particular estaba muy emocionado, lamentablemente sin embargo no podía imaginar, ni remotamente, que esa noche pasara sin dormir. ella sería la última en llegar a casa.
Esta sería su última noche de primavera.
Una vez finalizado el espectáculo, los cuatro niños decidieron caminar por el puerto hacia Maddonna dei Martiri e ir a jugar al que era su patio natural, ese tramo costero de rocas y bloques de hormigón cerca de la Schial, lugar de almacenamiento y venta de mejillones (actual restaurante Marechiaro). Allí los niños disfrutaron saltando entre las rocas y bloques de hormigón del mar.
Eran poco más de las 19.30 de la tarde, nos encontramos en el tramo costero que se disputa entre la basílica de la Madonna dei Martiri y el actual muelle de Pennello.
El mar a su alrededor estaba empapado de los colores cálidos de aquel atardecer de Molfetta tan querido por Víctor Hugo y el pintor Corrado Giaquinto, un atardecer que no habría sido dulce para el pobre Francesco, que, lamentablemente, habría sido el último atardecer de su vida. . Los niños, saltando de aquí para allá sobre esos bloques, entraron en una zona “No Limits” de un campamento de soldados británicos; allí había un depósito de municiones, una zona inaccesible a personas no autorizadas;
El cielo a su alrededor se despojaba ahora de los colores del atardecer para vestirse con el manto oscuro de la noche, las primeras estrellas comenzaban a puntuar el abrazo nocturno que se estrechaba sobre la ciudad, poco después, otra estrella se sumaría a ese cielo. …
Un centinela inglés, en ese atardecer, notó las siluetas de aquellos niños saltando sobre las rocas, tal vez traicionado por la mala vista, interpretó esa actitud como hostil y lanzó una advertencia para que los niños se fueran.
Los niños no entendieron aquella advertencia pronunciada en un idioma incomprensible para ellos y siguieron jugando como si nada.
Entonces el soldado inglés volvió a pronunciar la orden en voz alta en su idioma, y dos veces más, pero aquellos niños, sin entenderla, continuaron jugando.
La última llamada del soldado fue seguida por el sonido sordo del obturador de su rifle, luego un disparo y el grito de dolor del pobre Francesco.
Cayó entre las rocas, gravemente herido en una pierna y nunca más se levantó.
Los otros niños asustados lograron escapar antes de que el soldado inglés volviera a cargar su rifle, tras lo cual dos disparos más, todavía en esa dirección, impactaron en el cemento, pero los otros tres, afortunadamente, ya estaban lejos.
Los tres que lograron escapar regresaron cada uno a sus casas en estado de shock sin informar nada sobre lo sucedido a sus padres.
Francesco en cambio permaneció sobre las rocas toda la noche, solo para morir desangrado, con esa herida perdiendo cada vez más sangre y que intentaba desesperadamente comprimir con sus manitas que también estaban manchadas de sangre.
Francesco permaneció allí retorciéndose, llorando de dolor durante aquellas largas y desesperadas horas de agonía mientras la noche se hacía cada vez más fría para él.
Mientras Francesco agonizaba, sus padres, Donato y Ángela, al no verlo llegar, comenzaron a buscarlo.
Primero fueron al pequeño teatro de Pasqualino donde encontraron al guardián.
Este, ante la duda de que el niño se hubiera quedado dormido mientras permanecía encerrado dentro del cobertizo, lo abrió de todas formas, pero no había rastro de él.
Los padres de Francesco luego caminaron durante varias horas durante la noche, incluso pasaron muy cerca de donde él agonizaba, pero el niño parecía haber desaparecido en el aire, en esa nada de la noche mientras la ciudad dormía…
Al amanecer, cuando la ciudad despertara, el pequeño Francesco ya estaría muerto, a partir de ese día se convertiría para siempre en una estrella en ese cielo de vidas rotas al que idealmente nos encanta volver la mirada en memoria de nuestros queridos difuntos.
El cuerpo de Francesco fue encontrado sólo dos días después, casi escondido entre las rocas.
Nada más encontrar el cuerpo, los soldados ingleses no quisieron dejar entrar a nadie en esa zona, había dificultades en las comunicaciones y no había nadie que interpretara el idioma.
Entonces intervino Luca Cifarelli, mi bisabuelo, un relojero histórico de via Domenico Picca en Molfetta, un hombre bastante audaz, ya había sido condecorado durante la Primera Guerra Mundial como caballero de Vittorio Veneto, había trabajado Durante algunos años en América y conocía muy bien el idioma inglés.
Fue él quien negoció la entrega del cuerpo del pequeño Francesco con los soldados ingleses, le dieron el ok y saltó sobre las rocas y fue a recuperar ese cuerpecito sin vida, se lo puso sobre los hombros y lo trajo de regreso a la orilla en los brazos de Ángela, esa madre desesperada que pudo abrazar a su hijo por última vez.
Al final de esta triste historia, quedan muchas preguntas para las que nunca tendremos una respuesta certera.
¿Es posible que el soldado inglés no tuviera otra alternativa que dispararle a ese niño?
¿Por qué dejaron a ese niño muriendo en las rocas en lugar de ser rescatado?
Posteriormente, la señora Chiarella Angela Maria, además propietaria de la Schial, habría informado a Angela y Donato (padres del pobrecito Francesco)
que había escuchado gemidos durante la noche del 24 al 25 de abril, provenientes de esas mismas rocas pero sin entender de qué se trataba.
Entre las muchas preguntas que surgen espontáneamente de esta historia, para las que quizás nunca encontraremos una respuesta cierta, sólo emergen algunas certezas amargas y atroces, entre ellas el hecho de que ese pobre niño murió allí solo, sin consuelo.
Lo que pasó en esas dramáticas horas de agonía en las garras del dolor y el miedo sólo podemos imaginarlo, lo que pasó, sólo él podría habernos contado.
Esta es la historia de Francesco Cifarelli, un niño de Molfetta con mucha alegría de vivir, víctima como muchos de esa vil guerra a la que le encanta vengarse de los más débiles e indefensos.
Una historia como tantas otras sepultadas en el olvido de una memoria a veces olvidada y a veces oculta, una historia como tantas en la que, junto con el apoyo de los “Herederos de la historia de Molfetta” y del presidente Cavalier Sergio Ragno, continuaremos comprometernos a encender una baliza y ponerla en conocimiento de todos, en el menor tiempo posible.
Esta es en particular la historia de Francisco, un pequeño mártir de nuestra ciudad a quien se le negó el derecho a vivir felizmente su infancia…
Para la reconstrucción de esta historia real, siento que es mi deber agradecer
Luca Cifarelli (hermano de Francesco) actualmente reside en Sydney, Australia
Nina Cifarelli (hermana de Francesco) reside actualmente en Molfetta.
Mi difunto abuelo, el Dr. Corrado Cifarelli (primo de Francesco)
Cav.Sergio Ragno, presidente de la Asociación “Herederos de la historia de Molfetta”, por su colaboración total, preciosa e incondicional.
Quien quiera saludar al pequeño Francesco, su cuerpecito reposa en el nicho 22 de la Archicofradía de la Muerte en el cementerio de Molfetta.
Un parque que llevará el nombre de los niños Molfetta que fueron víctimas inocentes de la guerra. La foto (que aparece al inicio del reportaje) es el lugar donde fue asesinado el pobre Francesco Cifarelli.
La esperanza de que después de 80 años finalmente se les dé a estos niños el reconocimiento adecuado.
CORRADO CIFARELLI
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