Davide Copponacido en el 86, ha trabajado en la redacción de revista de estudio, con varios roles. Después de publicar un ensayo en El juego desconectado (Einaudi, 2019), ahora firma por e/o el lado equivocadosu primera novelaque recuerda uno de sus artículos de 2021, titulado Lo que sé sobre la extrema derecha en Milán.
En realidad estamos hablando de una novela, en parte autobiográfica (“No del todo cierto, ni siquiera del todo inventado.“, resumió Coppo, quien escribe en los agradecimientos que “este es un libro de ficción, pero las sombras que arroja se extienden sobre un pasado real”), que parte de una pregunta: ¿Qué impulsa a un joven de buena familia?sin traumas particulares detrás, para elegir el camino de¿Extremismo político?
Estamos en los años 2000, no en los 70: Héctorel protagonista, abandonó la provincia y llegó a la ciudad para matricularse en un escuela secundaria grande en el centrose encuentra sin puntos de referencia, perdido, sobre todo humanamente, en un territorio y una comunidad en los que no logra encontrar referencias ni amistades.
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Allí pronto encontrarás en un grupo neofascistaprimero por casualidad, y luego cultivando su propia radicalización, desapego de familiares y amigos, hasta un final inevitable y trágico.
El libro se presenta como “una novela de mayoría de edad equivocadaun clímax no tanto –o no sólo– de violenciapero también de vínculos que se estrechan, otros que se desgastan, y sobre todo de la construcción de unaidentidad“.
Al mismo tiempo, de manera más universal, el libro trata sobre la desorientación emocional que nos encontramos enfrentando durante eladolescenciay le dice un viaje a la atracción que el mal siempre sabe ejercer. Es un libro de ficción, pero las sombras que arroja se extienden sobre un pasado real vivido por el autor.
En ilLibraio.it, Por cortesía de la editorial, ofrecemos un extracto:
En la hoja estaba escrito “Europa Nazione” con esos caracteres que también utilizan algunos aficionados en el estadio. Era un eslogan que me gustaba, y con mis compañeros, usando cinta adhesiva para delimitar los bordes de las letras y latas negras para llenarlas, había ayudado a escribirlo. También me gustó la bandera azul con las estrellas amarillas dispuestas en círculo, me recordó al tema musical que veía en la televisión cuando era niño antes de ciertas retransmisiones del programa de Eurovisión. Aquí está nuestro muro circundante para protegernos de la globalización, me dije con una pequeña epifanía: una patria grande y antigua, al fin y al cabo otra cosa que me hizo sentir en la boca y detrás de los ojos el dulce sabor de la infancia. Otra cosa por la que sentí que era correcto luchar.
Aquel día llovía en Milán y la humedad espesaba el aire, que ya hacía semanas que estaba pesado y maloliente. La procesión transcurrió pacíficamente por el centro, las bombas de humo de los de las primeras filas tenían un fuerte olor sulfuroso que nunca había respirado. Al principio me hicieron toser, luego respiré hondo y sentí algo así como una intoxicación. Otra cosa que aprendí que me confundió y luego me gustó.
El coro que coreábamos decía: «Europa-Nación-Revolución». Entre las partes del cortejo Roberto se movía con un megáfono en la mano para repetir las letras o lanzar nuevas canciones, lo hacía como un entrenador con sus jugadores, con un rostro por momentos convencido y severo, por momentos con expresión alegre. a pesar de tener la cabeza descubierta, mojada y fría. Incluso Giulio no se quedó en un lugar fijo, sino que iba y venía, comprobaba las pancartas y decía: “¡Más arriba!”. o estaba hablando con alguien, sólo unas palabras o un chiste, unos segundos para atemperar el entusiasmo o la tensión antes de volver a separarse. Los grandes, los de mala cara o de ojos locos, que hablaban poco y siempre me asustaban, se quedaban a los lados, mirándonos de lejos como si fuéramos ovejas a las que hay que ahuyentar y ellos fueran los perros pastores: ellos eran. El servicio de seguridad, me dijeron. Mientras nuestras chaquetas se empapaban de agua, yo lamía las gotas de lluvia de los primeros finos bigotes que crecían sobre mis labios. Me pareció que la lluvia fortaleció el sentido de unidad. Giulio me ofreció un cigarrillo, no podía liberar mis manos de la pancarta, entonces lo metió directamente en mi boca y me ayudó a encenderlo protegiéndome del viento con la mano. Nos reímos.
Había una canción en particular que escuchaba mucho los días previos a esa procesión y hablaba de la Revolución Húngara de 1956, era una canción triste y lúgubre que tarareaba en mi cabeza para seguir el ritmo de la procesión y no pensar. por la humedad que me helaba la espalda. Fue llamado: Vamos chicos de Buda.. Los días anteriores lo había escuchado en el reproductor de CD con auriculares mientras estaba acostada en la cama y algunas de esas veces me conmovía hasta el punto de llorar, y como siempre he llorado por la mínima cosa, desde que era un De niño, me conmovía cada vez aquella parte en la que un estudiante húngaro, que participó en la revolución de la libertad contra los soviéticos, decía a un estudiante de su propio partido: «Niña, no le digas a mi madre / que yo “Moriré esta tarde / pero dile que me voy a la montaña / y que volveré en primavera”.
Le devolví la canción varias veces, siempre en esa frase, porque quería llorar más, quería vaciarme de lágrimas y de tristeza hasta el final, hasta que los sollozos me sacudieran. Buscaba una purificación, una paz, que iba mucho más allá de ese canto.
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Una vez que la había escuchado un número suficiente de veces, cuando las lágrimas dejaban de caer y mi respiración se calmaba, a veces con un pañuelo en la mano, me adormecía pensando en el amor, y luego volvía a Olimpia, a su ojos verdes y a sus pequeños pechos que no había visto en meses.
A los pocos minutos me dolían los brazos, que sostenían el asta de la pancarta, desde los codos hasta el cuello. No sabía quién era el chico que estaba a mi lado, el que sostenía el poste central, pero nos miramos con gestos de comprensión para solidarizarnos en el esfuerzo. Yo era feliz. Estaba (no hay mejor palabra para describirlo) lleno, lleno, como una fruta perfectamente madura. De vez en cuando cantábamos todos juntos el lema que volvía: Europa-Nación-Revolución.
Me volví hacia la cola de la procesión para admirarla pero corrí el riesgo de perder el equilibrio y derribar todo el estandarte. Un tipo que avanzaba a paso rápido en la procesión, uno más corpulento, me dio un fuerte golpe en la espalda con la mano abierta y me dijo: “¡Pon esta pancarta en alto, vamos!”. Era del grupo universitario, lo había visto alguna vez en la Federación aunque no sabía su nombre.
Pensé: es la primera vez que me siento así. Pensé en los brazos de los demás, en los que caminaban libremente delante y a mi alrededor, que a veces se levantaban para acompañar a los coros, que tendían a hacer el saludo romano, gesto que todavía me avergonzaba. Me asustó, me pareció violento, casi vulgar. Giulio también se quejó, pasó y habló solo o con Roberto y dijo: “Vamos” y luego dijo que no se podía hacer continuamente, que los periódicos nos habrían bordado las polémicas de siempre, que no deberíamos No le he dado oportunidades tan fáciles. Deberíamos haber sido más inteligentes.
En cierto momento, sin embargo, modifiqué el agarre del palo: subí la mano izquierda y di un paso adelante con respecto a la línea de los demás. De esta manera había apoyado la vara sobre mi hombro, justo en diagonal, y podía estirar el brazo derecho. Fue un instinto repentino, lo sostuve por un momento, con la mano hacia arriba. ¡Rápido, vamos! Como un paraguas que se abre, que permanece suspendido en el aire sólo dos segundos. Tenso. Contraí todos mis músculos para que el resultado fuera un brazo recto, perfecto, sin titubeos y sin suavidad, sin errores. Fui iluminado por el poder de lo prohibido. En un instante experimenté la belleza de lo que todos consideraban malo, comprendí que tendría que abandonar toda desgana. Me puse nuevamente en orden, en mi lugar. Un escalofrío me sacudió.
Volví a mirar al chico que estaba a mi lado, esa expresión de complicidad volvió a salir. Entonces nos reímos.
(continúa en la biblioteca…)
