“Mi trabajo en el hospital de Rafah, donde cada día escucho los gritos desesperados de los niños heridos”

Si bien, según los medios internacionales, el ejército israelí está listo para entrar en una Rafá que considera el último bastión de Hamás en Gaza, llega a fanpage.it desde la ciudad al sur del Strip el testimonio de Davide Musardo, que está ahí junto con Médicos Sin Fronteras:

“El sonido incesante de los drones y las explosiones nos despierta incluso antes del amanecer. A esto le siguen los sonidos oscuros y no muy lejanos de los bombardeos aéreos e incluso de algunos tanques israelíes. El llanto de un niño es una clara señal de este abrupto despertar. y de su miedo natural a revivir una vez más una noche de terror.

Mientras nos preparamos para llegar a nuestro hospital, nuestros pensamientos corren hacia imaginar los rostros de los afectados, su dolor, su pérdida.

Estamos al sur de la Franja de Gaza, concretamente en Rafah, una pequeña ciudad que alguna vez acogió a unas 250.000 personas y que ahora acoge a más de un millón y medio de personas que huyen de los países afectados y buscan refugio. Las calles están llenas de tiendas de campaña, pequeñas chozas donde la gente intenta juntar algo de dinero para alimentar a su familia. Las colas en los puntos de recogida de agua parecen interminables. Los niños corren descalzos por las calles polvorientas, algunos están ocupados cargando carros improvisados ​​con un bidón de agua en su interior. Otros buscan nuestras miradas dentro de nuestros coches, un movimiento de cabeza, un saludo, un pequeño gesto de humanidad.

Nuestro hospital está ubicado en el corazón de la ciudad y es evidente que hay un bullicio de personas que se apresuran a apoyar a sus seres queridos hospitalizados en nuestros departamentos. Las camas están todas ocupadas, adultos jóvenes, personas mayores, niñas y niños con rostro cansado. Tienen heridas en las manos, en los brazos, en las piernas, en la cara. Algunos han sufrido una amputación, otros necesitan un aparato ortopédico externo para reparar la fractura provocada por el impacto explosivo. El dolor se puede sentir en sus expresiones. Y no es sólo dolor físico.

Todo el mundo tiene una historia, una historia demasiado triste para siquiera contarla. Padres que han perdido a sus hijos e hijos que han perdido a sus padres, hermanas y hermanos… En cada acercamiento, a la pregunta habitual sobre cómo estás hoy, todos responden “Kullu tammam, Alhamdullah” (todo está bien, gracias a Dios) y luego volver a sus rostros sombríos y querer compartir contigo fotos de sus hijos, o la última foto entre mamá y papá, por no haber tenido tiempo de despedirse de ellos, de protegerlos y, ciertamente, de no olvidarlos.

En la confusión de la sala de pediatría escucho gritos, en su mayoría son gritos desesperados. Veo el dulce rostro de una niña de unos 10 años, marcado por las lágrimas. Camina por la habitación y mi intérprete me informa que les grita a todos que no puede respirar. Está sufriendo un ataque de pánico total y parece no haber forma de calmarla. El dolor físico de las quemaduras que sufre en la parte superior del cuerpo desencadena inevitablemente una herida psicológica ligada a las experiencias traumáticas de violencia atroz.

El equipo del departamento de Salud Mental logra intervenir de la mejor manera posible y la pequeña inmediatamente comienza a controlar mejor sus ataques de pánico, facilitándole así todas las sesiones de vendaje y la atención médica necesaria. Ahora llamamos a su médico porque casi está aprendiendo a manejar sus ataques, a través del juego, la proyección de roles y la comprensión de su dolor. Ciertamente no es sencillo y requerirá tiempo y cuidados adecuados, así como necesitará un alto el fuego permanente, en el que pueda retomar su vida, sus juegos y, por qué no, sus sueños… como el de ser médico cuando sea necesario. será genial.”