En competición en el Festival de Cine de Cannes, Pigen med nålen (La chica de la aguja) del sueco Magnus von Horn muestra una ambición desenfrenada que, sin embargo, no parece estar respaldada por una mirada citacionista sino frágil, y a veces incluso voyerista, en la que no se valora ni la historia ni la historia.
El monstruo de Copenhague
Al final de la Primera Guerra Mundial, Karoline trabaja en una fábrica textil en Copenhague y tiene una relación fugaz con el rico propietario: queda embarazada, pero la única consecuencia para ella será perder su trabajo. Sola y sin un centavo, la niña conoce a una mujer madura, Dagmar, quien le sugiere llevar el embarazo a término y luego darle al recién nacido que será dado en adopción. [sinossi]
El íncipit promete fuego y llamas, pero la cerilla se apaga rápidamente: La chica de la agujael tercer largometraje del sueco Magnus von Horn, se abre de hecho con un horripilante montaje de rostros, superposiciones de rostros, ojos y narices y bocas deformes, refiriéndose siempre (inevitablemente) a lo “de siempre”. Persona de Ingmar Bergman, sino también al expresionismo alemán y en particular a Murnau (La última risa). Tras el prólogo incubador, la película también “engancha” una secuencia intrigante: Karoline (Vic Carmen Sonne, ya vista en El Éxodo del Reino de Lars von Trier) es echado atrevidamente de la casa por el propietario por no haber pagado meses de alquiler. La fluidez de un largometraje frenético seguido de un montaje nervioso y excitado parece coherente con las burlas y monstruosidades anteriores, pero desde que Karoline pierde su techo todo se asienta en el lecho de una historia bastante predecible y muy poco estratificada. Estamos en Copenhague al final de la Primera Guerra Mundial y la joven protagonista es una veinteañera independiente que ha tenido que aprender a vivir en el mundo con un marido en guerra y trabajando por unas cuantas coronas. Trabajadora de una importante fábrica textil dirigida por industriales de ascendencia noble, la chica es incluso cortejada por el patrón, quien, sin embargo, no puede en absoluto tomarla como esposa debido al abismo censal que los divide: Karoline incluso está embarazada y, despedida y abandonada por su “hermosa” mujer, le gustaría abortar. Para ello decide ir a una lavandería pública donde, sumergida en agua, podría atravesar su vagina con una aguja de tejer muy larga: no lo conseguirá, pero conocerá a Dagmar (Trine Dyrholm, actriz querida por Thomas Vinterberg y Nico en la película Susanna Nicchiarelli), una mujer mucho más madura, que le sugiere llevar el embarazo a término y luego volver con ella, que sabrá confiar el feto a una familia adinerada que pueda hacerse cargo del bebé. La Dinamarca de 1918 no es un país de justicia y prosperidad, por lo que los numerosos hijos (a menudo ilegítimos) de los que los más pobres quieren deshacerse pueden ser utilizados por familias ricas que, tal vez, no puedan tenerlos: hay quienes tienen muchos hijos y los que no tiene, como afirma Dagmar, que ha construido con estos “oficios” un buen negocio que le permite ganarse la vida bien.
En el papel, temas y reflexiones involucradas en La chica de la aguja son numerosos y fascinantes (y efectivamente podría hablar “en el presente”), pero von Horn elige una narración paratáctica sin construir momentos de intensidad emocional ni profundizar en ninguno de los personajes, apoyándose por tanto sobre todo en mostrar diversos disgustos (desde el intento de aborto de la protagonista al rostro desolado de su marido, que en un momento dado – dado por desaparecido o muerto – vuelve del frente) y en una fotografía en blanco y negro (de Michal Dymek) que, como se declaró desde el principio, quiere recuperar matices del alemán y el cine no alemán Solo. Pero, lejos de hacer eco de Fritz Lang (M – El monstruo de Düsseldorf) o monstruos de Todd Browning, la elección del blanco y negro resulta finalmente brillante y estetizante, orientada a la búsqueda constante del encuadre Bonito (lo cual, en sí mismo, significa poco). Para subrayar la impresión de una oportunidad perdida, hay que señalar también que la película está inspirada en una historia real que, sin embargo, no es la de Karoline, sino la de Dagmar Overby, el asesino en serie más prolífico de la historia danesa, condenado a muerte (la la pena fue posteriormente conmutada por cadena perpetua) por haber matado al menos a nueve recién nacidos confirmados (la mujer confesó un número significativamente mayor de asesinatos). Evidentemente von Horn (también guionista) también podría crear una obra de gran profundidad tomando el punto de vista de una de las víctimas de Overby, es decir, una de esas madres engañadas por el infanticidio que no entregaron a los infantes a la buena burguesía. Copenhague, pero los mató en pañales, convencida de que este mundo es tan infernal que ni siquiera vale la pena existir. Otra pista cuanto menos interesante, que en la película se confía a un par de “explicaciones” puestas en boca de Trine Dyrholm: una de ellas, expresada ante el tribunal de justicia, tal vez quisiera recordarnos algo Señor Verdoux por Chaplin pero claramente el veredicto no se inclina a favor de von Horn. La psicología de Karoline es, por el contrario, demasiado débil, hasta el punto de que la historia de la película podría reducirse brutalmente a la historia de una joven trabajadora que, embarazada de su “jefe”, se encuentra sin trabajo, casi en el en plena calle, con un marido que regresa de la guerra con sólo la mitad de la cara. La joven intenta reaccionar con constante determinación ante toda esta secuencia de desgracias y al final se dará cuenta de que no siempre ha tomado decisiones lo suficientemente acertadas como para abrazar una moral renovada. La escritura del personaje principal, sin embargo, no es lo suficientemente matizada y reveladora, por lo que la buena Vic Carmen Sonne está condenada a hacer más o menos las mismas caras una y otra vez; mientras que Dagmar, la “bruja” del posible cuento de hadas, la que corta la vida de raíz, es una coprotagonista relegada a un segundo plano que entra en la película, además, casi en la mitad de una historia cuya primera parte resulta bastante agotador. La chica de la aguja por tanto, no profundiza en las motivaciones misantrópicas y criminales de Dagmar ni en la evolución de Karoline, lo que hace que todo sea muy aburrido pero por otro lado pretencioso.
Una coproducción sueco-danesa-polaca, la obra más que los grandes del pasado puede traernos algo a la mente Éter, una película de Zanussi de hace unos años, tanto por el escenario contemporáneo a la Gran Guerra como por el posible -aunque aquí lábil- rastro “fáustico” que la presencia real de la sustancia deslumbrante en la que Karoline encuentra consuelo antes de despertarse y del rescate. Nos guste o no, Dagmar sigue siendo la verdadera “historia secreta” de esta película que, en cambio, la sitúa de lado, como si von Horn no tuviera el coraje de afrontar la brutalidad más radical de quienes creen que no vale la pena vivir. levantar y tomar conciencia de sí mismo. El punto de vista deliberado por el realizador es más tranquilizador y susceptible de “normalización”, por lo que la posible aspereza de los temas se vuelca en elecciones casi voyeristas (a las ya mencionadas anteriormente, se añade la protagonista que amamanta a un siete -años de niña) y por eso mismo libre, sin llegar a ser nunca sentido ni lenguaje.
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