El libro más bello de Federica De Paolis anula las distancias entre memorias y novela

Federica De Paolis pone sus manos en el teclado y escribe su libro más hermoso, que incluso tiene la declaración de autoficción en la nota final, pero conserva los rasgos estilísticos de la narración puramente ficticia, hasta el punto de que la novela termina diciendo: ” La verdad, en el fondo, no existe.” En Da parte di madre (Feltrinelli, 240 pp., 18 euros), de hecho, la distancia entre memorias y novela se derrumba y la autora nos lleva al viaje impresionante de una mujer vista a través de los ojos de su hija: es ella quien escribe y ordena los hilos de los hechos, de los pensamientos pensados, de las intenciones actuadas y de los que quedan en la punta de la lengua.. “Sentí que el inconsciente no era un espacio imaginario, sino un lugar preciso sedimentado en el alma: presionaba por salir con su lenguaje cristalino”. La de De Paolis, en cambio, reescribe la sinestesia y, al agrupar detalles, acciones, picos de tensión emocional y suspense real, devuelve una infinidad de lugares, metafóricos y al mismo tiempo puramente físicos: desde las casas que habitan los protagonistas, hasta dan título a los capítulos de la novela -que avanzan y retroceden en el tiempo entre 1976 y 2001- a los cuerpos que cambian, a esos nudos invisibles que son el rosario de una relación amorosa sin fin: la de la madre.

Tan bella como una Barbie, incluso con los rasgos exactos de aquella muñeca de moda de la época, “fumaba mucho, bebía cientos de cafés calentados en una cacerola tiznada y siempre hablaba de él. No se quedó quieta ni un momento, persiguió un lugar misterioso en el que esperaba encontrar la paz, sin éxito”: tenía hambre de amor y el vacío que intentaba llenar, incluso sentándose junto a un contestador que registraba suspiros y silencios, se transformaba en el baile sincopado de su hija en un intento de existir junto a ella.. Los hombres se turnan -el Físico, el Salvaje primero, y para ella quien escribe el Gigante o el Niño de Oro-; las mujeres se hacen desear, persiguen, persiguen, lloran, comen, engordan, adelgazan, conducen como locas; la ciudad que los parió los envuelve en un cálido útero y les impide desmoronarse; La literatura y la novela (en las personas de Bianca Garufi, que fue compañera de Pavese y psicoanalista del narrador, o Milan Kundera, cuyas novelas “iluminaron la vida” de “su joven lector”, por no hablar de Moravia) abren brechas y cosen bordes entre lo real y lo imposible; El destino se avecina, pero, como en todas las obras del escritor, llega a una meta inesperada.

Federica De Paolis tardó casi veinte años en transfigurar la vida en literatura, para dominar el gesto de escribir que le resulta tan natural en otros lugares, incluso aquí, en una historia donde se pierden los límites entre acciones, ficciones y emociones: “Amor, por el amor de Dios, llora, de lo contrario la próxima vez llorarás dos veces”. como mucho”. Lloramos, sí. Y seguimos admirados por ese cielo que nos abre De Paolis. Un “cielo lleno de estrellas”.

Federica De Paolis pone sus manos en el teclado y escribe su libro más hermoso, que incluso tiene la declaración de autoficción en la nota final, pero conserva los rasgos estilísticos de la narración puramente ficticia, hasta el punto de que la novela termina diciendo: ” La verdad, en el fondo, no existe.” En Da parte di madre (Feltrinelli, 240 pp., 18 euros), de hecho, la distancia entre memorias y novela se derrumba y la autora nos lleva al viaje impresionante de una mujer vista a través de los ojos de su hija: es ella quien escribe y ordena los hilos de los hechos, de los pensamientos pensados, de las intenciones actuadas y de los que quedan en la punta de la lengua.. “Sentí que el inconsciente no era un espacio imaginario, sino un lugar preciso sedimentado en el alma: presionaba por salir con su lenguaje cristalino”. La de De Paolis, en cambio, reescribe la sinestesia y, al agrupar detalles, acciones, picos de tensión emocional y suspense real, devuelve una infinidad de lugares, metafóricos y al mismo tiempo puramente físicos: desde las casas que habitan los protagonistas, hasta dan título a los capítulos de la novela -que avanzan y retroceden en el tiempo entre 1976 y 2001- a los cuerpos que cambian, a esos nudos invisibles que son el rosario de una relación amorosa sin fin: la de la madre.

Tan bella como una Barbie, incluso con los rasgos exactos de aquella muñeca de moda de la época, “fumaba mucho, bebía cientos de cafés calentados en una cacerola tiznada y siempre hablaba de él. No se quedó quieta ni un momento, persiguió un lugar misterioso en el que esperaba encontrar la paz, sin éxito”: tenía hambre de amor y el vacío que intentaba llenar, incluso sentándose junto a un contestador que registraba suspiros y silencios, se transformaba en el baile sincopado de su hija en un intento de existir junto a ella.. Los hombres se turnan -el Físico, el Salvaje primero, y para ella quien escribe el Gigante o el Niño de Oro-; las mujeres se hacen desear, persiguen, persiguen, lloran, comen, engordan, adelgazan, conducen como locas; la ciudad que los parió los envuelve en un cálido útero y les impide desmoronarse; La literatura y la novela (en las personas de Bianca Garufi, que fue compañera de Pavese y psicoanalista del narrador, o Milan Kundera, cuyas novelas “iluminaron la vida” de “su joven lector”, por no hablar de Moravia) abren brechas y cosen bordes entre lo real y lo imposible; El destino se avecina, pero, como en todas las obras del escritor, llega a una meta inesperada.

Federica De Paolis tardó casi veinte años en transfigurar la vida en literatura, para dominar el gesto de escribir que le resulta tan natural en otros lugares, incluso aquí, en una historia donde se pierden los límites entre acciones, ficciones y emociones: “Amor, por el amor de Dios, llora, de lo contrario la próxima vez llorarás dos veces”. como mucho”. Lloramos, sí. Y seguimos admirados por ese cielo que nos abre De Paolis. Un “cielo lleno de estrellas”.