El verdadero rostro de la Mujer del Domingo no es el -hermoso- de Jacqueline Bisset en la película rodada por Luigi Comencini en 1975. Tampoco es el de Andrea Osvàrt en la nueva versión de Giulio Base. No, el óvalo que inspiró a Fruttero y Lucentini a crear la esquiva, burguesa y terriblemente turinesa Anna Carla Dosio, es el que modelado en la segunda mitad de los años 50 por el escultor Mario Giansone. Una historia muy conocida, por Dios, de esas que periódicamente salen en los periódicos y en la televisión. Pero ahora resulta una sorpresa toparnos con esta obra de mármol y ónix portugués en una sala del segundo piso del Museo de Arte Decorativo de Fundación Accorsi-Ometto en via Po.
“La mujer del domingo” de Giansone es una de las obras maestras de esa pequeña gran joya que está ahí Exposición “Turín años 50, la gran temporada de lo informal”, que permanecerá abierta hasta el 1 de septiembre. Se encuentra en un nicho, rodeado por obras de maestros del calibre de Adriano Parisot, Albino Galvano, Mario Davico, Filippo Scroppo, Gillo Dorfles, Annibale Biglione, Carol Rama, Gino Gorza. Pero merece un espacio para sí solo. Tanta energía en esa figura. Y qué fuerza magnética. Es como si el mármol cobrara vida de repente y se transformara, como un Pinocho de dura piedra, en una Anna Carla Dosio de carne y hueso. Una señora bella, elegante y aburrida en una Turín hundida por el calor y asfixiada por las obras, como la de las nuevas vías de Via Po, de la que se elevan los ruidos de una excavadora y de los trabajadores que trabajan en ellas.
Cuando la vieron, Fruttero y Lucentini, que eran amigos de Giansone, no lo pensaron dos veces: La mujer del domingo sería también el título de su novela más famosa. Y ahora es natural imaginarlos en un edificio como este, mientras deambulan en busca de inspiración para los personajes del libro, desde el baboso arquitecto Garrone hasta el enciclopédico americanista Bonetto (profesor Claudio Gorlier), pasando por el conservador Massimo Campi hasta la enérgica Inés Tabusso. Todos muy turineses, en una ciudad donde los sureños no son más que policías (inspector Santamaría), trabajadores o empleados domésticos (¿recuerdas a la criada Dosio? “Nacida en Cagliari y residente allí en Turín”…).
Turín es el de Fiat que impulsa el boom económico, de las viviendas públicas que invaden los campos suburbanos, de los letreros de neón en via Roma, del coche propietario incluso de la plaza del Palazzo Reale transformada en aparcamiento de Aci. Pero también el Turín que descubre su vanguardia, los artistas llamados a exponer en el extranjero, Francia, Gran Bretaña, Estados Unidos, las tiendas en los patios de via Mazzini y via Cavour, el río que para muchos sigue siendo el único mar que han visto, los pequeños restaurantes en las colinas.
El Turín de Fruttero y Lucentini. Y de Mario Giansone, un escultor de carácter difícil, sincero y talentoso, más duro que el mármol, capaz de preferir al éxito a sus alumnos de la escuela de arte y del liceo Passoni. Un hombre que en 1966 se permitió el lujo de cerrar la puerta en las narices a la Bienal de Venecia y, acto seguido, de decir no a Peggy Guggenheim que le pedía una obra para su colección.
Casi treinta años después de su muerte (1997), la memoria de Giansone es una memoria perdida. Hay una placa que lo recuerda, a cien metros de la Fundación Accorsi. Via Montebello 15 esquina via Gaudenzio Ferrari, prácticamente al pie de la Mole: “Eminente artista y profesor, distinguido intérprete del arte del siglo XX”. Una iniciativa de “amigos, admiradores y estudiantes”. Luego, hay un almacén en via Messina, zona de canteros, otro lugar clave de la Mujer del Domingo, lleno de esculturas que merecen salir del polvo para ser expuestas todas juntas. Un tesoro escondido, retrato de una época que la ciudad, quién sabe por qué, enterró demasiado rápido.
